Angst

Hacía ese tipo de cosas papá, cosas por las que se suponía que yo tenía que estar agradecida, pero que en lugar de eso sólo acrecentaban mi rencor cancerígeno por tantos años de soledad

Cuando pasábamos tiempo juntos, la incomodidad era constante, como pasar tiempo con una directora de escuela. Cada salida era una prueba de física nuclear.

Durante años quise entenderlo, pero una vez alguien me dijo que no hay que tratar de entender a los padres, porque no es una cosa natural… Los padres son una sucesión de accidentes. Y papá era todo lo que quiero y no quiero ser.

El humo de los cigarros me nubló la vista y el duelo empezó a correrme con la velocidad con la que pasan los postes de luz cuando se viaja en tren. Negación, compromiso, tristeza, churros de grasa rellenos de grasa, enojo. Cuando llegó la furia me encerré en mi cuarto con un portazo.

Mamá y papá habían estado casados treinta y tres años, la mayoría para no lastimarme. Lo que en principio los había seducido hasta el altar, se había ido secando como una lasaña en la heladera. Ella igual lo quería. Papá había sido un amante ausente pero un marido responsable, y con el tiempo mamá había aprendido a no tomarse su matrimonio como algo demasiado personal.

Quería regar la muerte con polvo de hadas

Éramos una familia distante, papá, mamá y yo