materia gris

las opiniones son uñas

que han crecido
con los años
de manera exagerada
para arañar
de un zarpazo
las razones de los otros
ideólogos que hablan
en paneles de súbito
desenmascarados
por el dedo índice
de un niño
entre escombros y ruinas
otra imagen heredada
de la guerra
en lugar de los cuentos de hadas

qué dijo adorno

exactamente
capaz que después
del tercer bombardeo
de la franja de gaza
en dos años
solo sea posible escribir
poesía no guiones
que nos lleven
a otros tiempos
y lugares distantes
de los hechos
con un sonido
envolvente
en pantalla
gigante
cruzar la noche oscura
de la historia
incómodamente
sentados
para despertar
sobresaltados
en salas semi
vacías de cine
mientras pasan los créditos

el día que viene llegando
se enreda con las llaves
para abrir por fin la puerta

he decidido volver

a ver televisión
después de tantos
años encerrado
en el mundo
de mi cabeza
una casa sin luz
en mitad
del campo
el firmamento
del techo
me aburrió
cada noche
que di vueltas
desvelado
sobre la cama
deshecha
escuchando
de fondo las aves
de mal agüero
entre los árboles
decir unas cuantas
verdades
en lugar de entretenerme
con su canto
el parloteo
del animador
de un programa de naturaleza

aunque no puedan

sino desmoronarse
con el tiempo
como unos riscos
de cancagua
que solo existen
en mi memoria
sobre una playa
de arena gris
corren los niños
que fuimos
a desafiar
el mar helado
y dejan huellas
por todos lados
de hawaianas
de una marca
ya desaparecida del mercado

la enfermedad es un plato
lleno de insectos
que te escuchas masticar
en un sueño
una cucharada
somera
de realidad cada noche
cortesía del cuerpo
que aprendió con los años
a engañar a la mente
clausurando de este modo
un debate milenario
en la filosofía
de la ciencia
unas fotocopias
subrayadas
con lápiz amarillo fluorescente

la enfermedad es un plato
lleno de insectos
que te escuchas masticar
en un sueño
una cucharada
somera
de realidad cada noche
cortesía del cuerpo
que aprendió con los años
a engañar a la mente

al caminar
me acompaña
en lugar
de mi sombra
la imagen
de mi padre
postrado
que envía
señales
de vida
desde el otro lado
del mundo
una postal de la infancia

en las nubes

aunque
no estamos
hechos
de verdad
para caminar
avanzamos
en búsqueda
de formas
de equilibrar
la cabeza
con los años
cada vez
más pesada
que llevamos
en andas
todo el tiempo
cargada
de recuerdos
hacia el futuro
inmediato
un horizonte
amenazante
sobre los cerros
distantes
es un frente
de baja presión
que se avecina
no una metáfora
de la atmósfera
política actual
ni mucho menos
unas cuantas
toneladas de agua
suspendida a punto
de desfondarse sobre la ciudad

llegada cierta edad

ser blanco para los negros
gris para los jóvenes
más o menos amarillo
para algunos
definitivamente rojo
para otros han tratado
de convencerme
en volverme
azul alguna vez
pero uno
se jura verde por dentro
se acuesta al sol
sin bronceador
a tostarse
y duerme después
olvidado por años
en un saco de arpillera
un puñado de granos
de café molido
la mañana siguiente
barajo sin apuro
la jornada
que viene detrás
de los cerros
el cielo carece de todo color