Ведун. Книга 8. Кровь ворона

Важно не то, сколько у тебя добра и насколько ты богат. Важно то, сколь ты способен радоваться тому, что имеешь.

Важно не то, сколько у тебя добра и насколько ты богат. Важно то, сколь ты способен радоваться тому, что имеешь. Лишняя горсть золота — это совсем не то, ради чего стоит рвать жилы или тратить жизнь. Жизнь — это свобода, это рассветы и закаты, это лесной воздух.

Он не мог не смотреть на эту женщину, не мог не любоваться её тёплым взглядом. Он физически ощущал, как свет её таких прекрасных и усталых глаз затекает внутрь его тела, заполняет каждую клетку. Это было чертовски приятно. Всё ненужное просто вытеснялось прочь, стыд, боль, все проблемы и душевные мучения. Всё это было лишнее. Существовал лишь её взгляд и нежность.

Перед ним стояла настоящая женщина. Его женщина.
Столько лет он мечтал встретить её просто для того, чтобы понять и почувствовать, что она есть в этом мире, что она существует. Он мечтал о ней. Но так и не смог никого назвать своей женщиной. Даже супругу Наташу он честно хотел почувствовать своей, но не смог ни разу. Любил, жил с ней, но своей женщиной не ощущал. А чертовски хотел познать это счастье. Потому что это главное и единственное счастье в жизни любого мужчины – просто знать, что она в твоей жизни была. Твоя женщина! Что не зря ты ошибался, не зря все эти шишки себе зарабатывал и шрамы на сердце. Всё ради счастья познать любимую женщину.

Он обожал это слово. Женщина. Ему было непонятно, почему девушки порой обижаются на него, ведь в этом слове столько самых истинных эмоций и чувств, сколько невозможно передать никакими другими словами. Оно не обозначает возраст, статус или опыт, нет. Это выражение истинной любви, обожествление. Женщина! Да миллиарда слов не хватит, даже самых красивых слов. Все они померкнут и будут казаться ужасно убогой банальностью рядом с этим святым словом. Так нежно можно называть лишь человека ставшего тебе не просто близким, а ставшим тобой. Ту, что однажды стала частью тебя

А лучше всего ритуал как у индейцев, я в кино видел. Где-нибудь на берегу реки или озера (в идеале, конечно, море, но ладно), на деревянном ложе я мёртвый, разумеется, все попрощались, поплакали, а затем с похоронными песнями и плясками превратили меня в пепел. Ну и как заключительный аккорд – лёгкий ветер развевает меня над волнами. Красота!
Нет же, закопали-таки. Что же вы за люди-то, а? Последняя воля усопшего всё-таки, не могли исполнить, сволочи.
Ладно, шучу. Я умер, мне можно. Погиб я и так в огне, как и планировал. Сгорел. Вот как знал, что не дождусь от родных кремации. Всё приходится самому. Снова шучу.