Хрупкие вещи. Истории и чудеса (сборник)

Да, молод был я, и глуп я был,
Оставьте ж меня в одиночестве смерти!

– Дорогой Лестрейд. Допустите хотя бы на миг, что у меня все-таки есть мозги.

Писать книги – это как еду готовить. Бывает, пирог не поднимается, как ни старайся, а порой выходит просто волшебным – ты о таком и не мечтал.

всем мил не будешь, а всякому не будешь мил целиком

В конце концов, в мире столько хрупких вещей. Люди ломаются так легко – и так легко умирают мечты и разбиваются сердца.

Разумеется. Задавай свой вопрос.
Ворон склонил голову набок.
– Тебе нравится это писать?
– Нравится?
– Это твое отражение жизни. Иногда я заглядываю тебе через плечо. Тебе нравится это писать?
Молодой человек воззрился на птицу.
– Это литература, – объяснил он, словно беседовал с ребенком. – Настоящая литература. Настоящая жизнь. Подлинный мир. Задача писателя – показать людям мир, в котором они живут. Мы держим для них зеркала.
Молния расколола ночное небо. Молодой человек выглянул в окно: в рваной вспышке ослепительного пламени костистые деревья и руины аббатства на холме предстали искореженными и зловещими силуэтами.
Ворон прочистил горло.
– Я спрашиваю, тебе нравится это писать?
Молодой человек посмотрел на птицу, потом отвел взгляд и молча покачал головой.
– Вот поэтому ты все и кромсаешь, – сказал ворон. – Когда ты высмеиваешь избитые фразы и серые будни, в тебе говорит не сатирик. Тебе просто скучно. Понимаешь?

Садитесь. У меня шея затекает на вас смотреть.

– Ясно, – сказал Тень, которому стало ясно.

Вспышка зубов, лицо что топор.

Он сам толком не понимал, чего ищет. Знал только, что еще не нашел