Poesía completa

A LOS VEINTICINCO AÑOS DE SU EXISTENCIA

(1925)

Va de ordinario a la taberna

donde se habían conocido el mes pasado.

Ha preguntado; pero nada supieron decirle.

Por sus palabras ha comprendido que a quien conoció

fue un individuo absolutamente desconocido;

uno de esos frecuentes personajes,

equívocos y oscuros, que por allí pasaban.

Va, sin embargo, de ordinario a la taberna de noche,

se sienta y queda mirando hacia la entrada;

hasta el agotamiento sigue mirando hacia la entrada.

Quizá entre. Quizá vuelva esta noche.

Cerca de tres semanas lleva haciendo lo mismo.

Su mente ha enfermado de lujuria.

Quedaron los besos en su boca.

Sufre de continuo deseo toda su carne.

Siente sobre sí el tacto de aquel cuerpo.

La unión con el ansia de nuevo.

Procura, claro está, no traicionarse.

Mas a veces queda casi indiferente.—

Sabe, además, a qué se expone,

tomó su decisión. No es improbable que esta vida suya

lo lleve a un escándalo funesto.

EL 31 a. C. EN ALEJANDRÍA

(1924)

De su pequeño villorrio, cercano a los alrededores,

polvoriento todavía por el viaje,

ha llegado el comerciante. «¡Incienso!» y «¡Goma!»

«¡El mejor aceite!» «¡Perfume para el cabello!»

va anunciando por las calles. Mas ¿cómo hacerse oír

en tan ingente algarabía de músicas y desfiles?

El gentío lo empuja, lo arrastra, lo confunde.

Y al final ya, todo aturdido, se pregunta ¿qué locura es ésta?

También a el uno le suelta la inmensa mentira de palacio—

que en Grecia ha vencido Antonio.

ENTREGUÉ A MI ARTE

(1921)

Me siento y sueño.

Deseos y sensaciones

entregué a mi arte

—rostros o trazos

apenas entrevistos;

de amores insatisfechos,

recuerdos algo vagos.

A mi arte me entrego.

Sabe inspirar

Forma a la Belleza;

completando la vida

sin sentir casi,

combinando impresiones,

combinando los días.

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SU ORIGEN

(1921)

El ansia de su ilícito placer

se ha saciado. Del colchón se han levantado

y aprisa se visten sin hablar.

Por separado salen, a escondidas, de la casa

y por la calle van inquietos, parece

como si sospecharan que algo en ellos les traiciona

por la clase de lecho en que hace poco cayeron.

Cómo se ha enriquecido, en cambio, la vida del poeta.

Mañana, pasado o años más tarde se escribirán

los versos vigorosos que aquí tuvieron su comienzo

MELANCOLÍA DE JASÓN, HIJO DE CLEANDRO, POETA DE COMAGENA (595 d. C.)

(1921)

El envejecer de mi cuerpo y de mi rostro

es la herida de un espantoso cuchillo.

No tengo la menor resignación.

A ti acudo, Arte de la Poesía,

que algo sabes de remedios;

intentos para aturdir el dolor con la Fantasía y la Palabra.

Es la herida de un cuchillo espantoso.—

Haz llegar tus remedios, Arte de la Poesía,

para que —al menos por un instante— no se sienta la herida.

DARÍO

(1920)

El poeta Fernaces compone ahora

la parte más importante de su poema épico.

Como al trono de los persas

subió Darío, hijo de Histaspes. (De él

desciende nuestro glorioso soberano,

Mitridates, Dioniso y Eupátor.) Pero aquí

se requiere filosofía; es forzoso analizar

los sentimientos que albergaría Darío:

arrogancia tal vez y embriaguez de poder; en absoluto —más bien

plena conciencia de la vanidad de su grandeza.

El poeta medita con hondura la cuestión.

Mas su sirviente, que entra aprisa,

lo interrumpe y la grave noticia le adelanta.

Ha estallado la guerra con los romanos.

El grueso de nuestro ejército ha cruzado la frontera.

El poeta queda perplejo. ¡Qué desgracia!

¿Cómo nuestro glorioso rey,

Mitridates, Dioniso y Eupátor

podrá ahora dedicarse a la poesía griega?

¡Poesía griega —fíjate— en medio de una guerra!

Desolado está Fernaces. ¡Qué mala suerte!

Ahora que con su Darío podría seguro

distinguirse y cerrar por fin la boca

a sus envidiosos detractores.

¡Qué retraso, qué retraso para sus planes!

Y si fuera sólo un retraso, enhorabuena.

Pero vamos a ver si es que puedo estar seguro

en Amiso. No es una ciudad especialmente fortificada.

Son terribles enemigos los romanos.

¿Podremos los capadocios acabar

con ellos? ¿Será posible?

¿Podremos medirnos ahora con sus legiones?

Dioses poderosos, protectores de Asia, socorrednos.—

En medio, sin embargo, de toda su confusión y desgracia,

bulle, obstinada, la idea del poema—

Lo más probable, seguro, es que fuera arrogancia y embriaguez de poder;

arrogancia y embriaguez de poder debió sentir Darío.

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ANA COMNENA

(1920)

En el prologo de la Alexíada llora

su viudez Ana Comnena.

Su alma es presa del vértigo. «Y

en ríos de lágrimas», nos dice, «tengo mis ojos

anegados… ¡Ay, cuántas desgracias!» en su vida,

«qué de revoluciones». La abrasa el dolor

«hasta la médula de los huesos y hasta romperle el alma».

No obstante, la verdad parece ser tan sólo que un único pesar

funesto conoció esta mujer ansiosa de poder;

sólo tuvo una profunda pena

(aunque no lo confesara) esta griega arrogante,

no poder, pese a toda su destreza,

adueñarse del Trono que, casi ya en sus manos,

el petulante Juan le arrebatara.

QUE VENGAN

(1920)

Basta una vela.

Su tenue luz

es más adecuada,

será más acogedora

cuando vengan las Sombras,

las Sombras del Amor.

Basta una vela.

Que esta noche la alcoba

no tenga mucha luz.

En la ilusión, enteramente,

y la sugestión,

a media luz—

en la ilusión, así,

soñaré

que vienen las Sombras,

las Sombras del Amor.

BORDO

(1919)

Se le parece, desde luego, este pequeño

apunte hecho a lápiz.

Hecho aprisa, en la cubierta del barco,

un maravilloso mediodía.

En medio del mar Jónico.

Se le parece. Sin embargo, lo recuerdo más hermoso.

Era sensual hasta el delirio

y eso iluminaba su expresión.

Más hermoso me parece

ahora, cuando mi alma lo evoca más allá del tiempo.

Más allá del tiempo. Todo eso es muy viejo—

el dibujo, el barco y el mediodía.

PERDURAR

(1919)

La una serían o una y media

de la noche.

En un rincón de la taberna;

detrás de la mampara de madera.

Nosotros dos solos en el local desierto.

Un quinqué de petróleo apenas alumbraba.

En la puerta dormitaba el camarero el cansancio de su vigilia

Nadie habría podido vernos. Pero tanto

nos habíamos ya excitado,

que fuimos incapaces de cualquier precaución.

La ropa a medio desabrochar —no era mucha

por el fuego del divino mes de Julio.

Placer de la carne entre

la ropa entreabierta —presencia fugaz de la carne desnuda—

cuya impresión ha recorrido veintiséis años y ha vuelto ahora

a perdurar en este poema