De qué callada manera

Ay, ojalá sea

en algún sitio de la primavera

húmedo al beso de la luna nueva,

donde tiemblen campánulas sonando

en saludo a tu fúlgido regreso,

y vengas tú

con lentas flores de naranjo

por entre aplausos y corales.

Reza por mí y acuérdate

de que los cuerpos parten

pero las sombras quedan.

El ruiseñor

No esperes, no, que compasivo y tierno

vuelva a brindarte el corazón amores

porque en mi pecho nieva, y en invierno

nunca han brotado del jardín las flores.

No esperes, no, que a tu traidor reclamo

rinda a tus pies mi sacra rebeldía

ni que te diga el corazón: ¡te amo!

ni que te digan mis delirios: ¡mía!

Ya todo se eclipsó, todo se ha hundido

en el océano estéril del olvido;

y si aún vibra la voz en mi garganta

dando vida fugaz a mis cantares,

es porque el ruiseñor de mis pesares

cuando suspira y desespera, canta.

Después

(ya lo sabéis desde los quince años)

ese aletear de las palabras presas,

palabras de ojos bajos,

penitenciales,

entre testigos enemigos.