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Sigue siendo cierto: sin rabia no hay escritura

Sólo hay una posibilidad de seguir vivos, sólo una: mantenerse lejos del amor

Los sueños tienen una propiedad inasible. Son de la materia de la que imagino son las nubes: al tocarlas se deshacen.

Andamos perras, andamos diablas, no con la soledad, sino con nuestra historia compartida a cuestas.

En su rostro se posa una sombra, como de pájaro negro que ronda el cielo, de hombre que sabe.

Andamos perras, andamos diablas con la soledad a cuestas

El amor es, como la bondad, uno de esos pasatiempos que hace milenios inventaron los masoquistas para pasar el rato: la mejor manera de herir sin encontrar respuesta, la insustituible manera de ser herido.

sin rabia no hay escritura

Un día te inventaron el cuerpo, criatura terrestre, para que no te separaras nunca del asfalto. Y el cuerpo contrajo deudas con el mundo. Un nombre, un encuentro, una historia. La muerte. El cuerpo sólo te impidió volar o desaparecer. Pero es así, a través del cuerpo, que se conoce la soledad definitiva. Justo en medio de la historia, albergando entre las células la significación violenta de la historia, el cuerpo es uno, sólo uno, no puede ser más

Leyendo a Sylvia Molloy entendí el lazo entre la afectación de mi lengua y lo que escribo.