Gilma Luque

Nunca habitaremos el sueño de papá, ya es tarde para eso. Nos hemos convertido en otra familia o quizá ya sólo existimos como individuos que alguna vez coincidieron.

Ahora sólo pienso en huir

. La gente habla de lo que ama, yo guardo silencio.

Cabeceo, sueño que mi casa de la infancia crece tanto que se apropia de los nuevos espacios. Veo a los búhos girar la cabeza, observarlo todo.

Los circos son lugares pensados para la alegría, pero construidos sobre la tristeza

Los paisajes no están solos, siempre hay algo que los vulnera

Quedaba la mujer que había vuelto a su casa a cuidar a su madre enferma y el hombre que había sobrevivido a un accidente terrible.

Los muertos no son de este mundo, para qué mirarlos.

Yo quiero ser feliz, pero no puedo. Sólo sé que preferiría no volver a casa a continuar viendo el deterioro de mi madre.

Dejar una historia es migrar.