Marie Bashkirtseff

Pero, puesto que hablo de publicidad, esta idea de que me leerán, ¿quizás ha arruinado, es decir, aniquilado, el solo mérito de tal libro? Pues ¡no! Durante mucho tiempo escribí sin soñar con ser leída; ahora, siendo absolutamente sincera, lo hago justamente porque espero ser leída. Si este libro no es la exacta, la absoluta, la estricta verdad,

He llegado a tal estado de enojo que cada fragmento de música que no sea un galope me hace llorar. Con cada ópera me identifico, las palabras más ordinarias me golpean el corazón

Para qué entonces haber estudiado, pensado? ¿Para qué el canto, el espíritu, la belleza? ¿Para enmohecerme, para morir de tristeza? Ignorante, bruta, quizá sería feliz.