Zitate
La siesta como trinchera, como espacio de desconexión con el exterior, pero también de reconexión con eso que esos meses, más que nunca, sentimos en peligro: la vida. Una especie de afirmación de que uno sigue vivo y que, aunque el mundo se esté derrumbando, algo ahí aún se mantiene. Una protección ingenua: la creencia de que nada malo puede sucedernos mientras sigamos durmiendo la siesta.
La casa escribe. La casa duerme. La casa recuerda. Tal vez por eso, mientras disfruto del privilegio de la calidez, regresa de golpe una vez más la memoria de la casa de mi infancia. El recuerdo del frío. El helor de la huerta. Ni siquiera en Ithaca, con veinte grados bajo cero, he pasado tanto frío como en la huerta de Murcia los días de invierno.
Me gusta pensar que la siesta es uno de esos caminos de regreso al cuerpo. Hay en ella, como sugería en el capítulo anterior, algo de performance. De actuación, de acción artística, pero también de producción de corporalidad –performance en el sentido de esas enunciaciones que, más que describir o constatar la realidad, la generan–,1 de afirmación del yo-estoy-aquí, presente, en este preciso momento, en este lugar, dueño del tiempo, dueño del cuerpo, dueño, aunque sea por un instante, de mí mismo.
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