Susana Peralta

Contar el presente exige que vaya lejos en el pasado, que atraviese las fronteras, que sobrevuele las montañas y llegue a ese lago inmenso que se llama mar, guiada por el flujo de imágenes, de asociaciones libres, de sobresaltos orgánicos, los huecos y los bultos esculpidos en mis recuerdos por el tiempo.

La memoria selecciona, elimina, exagera, minimiza, glorifica, denigra. Crea su propia versión de los acontecimientos, labra su propia realidad. Heterogénea, pero coherente. Imperfecta pero sincera.

que simula que todo va bien, pero por la noche se rinde. ¡Eso se llama depresión!

A los iraníes no les gusta ni la soledad ni el silencio; cualquier otro ruido que no sea la voz humana, incluso el jaleo de un embotellamiento, se considera silencio. Si Robinson Crusoe fuera iraní, se hubiera dejado morir en cuanto llegó a la isla desierta y el libro hubiera terminado ahí.

Si existe un dios de la mentira, de la jugarreta y de la hipocresía, debe ser persa y terriblemente resistente, escondido en un rincón de nuestro cerebro, listo para brincar y recordarnos quiénes somos y de dónde venimos en caso de que hubiéramos tenido la pérfida idea de olvidarlo

Nunca seré lo bastante francesa para caer en la franqueza frontal, la burla demostrativa, un «¡basta ya!» bien colocado. En mi caso termina por salir pero fuera de lugar, rumiado y amplificado.

Cuando se trata de Irán, Occidente y su visión hegemónica no están nunca demasiado lejos, desdichadamente.

¿Y más tarde, en París? En París no hablamos más, de nada. Ninguno de nosotros. Cada uno estaba encerrado en un silencio de aturdimiento y ajustes. En un estado de conciencia perdida. El pasado ya no eran anécdotas que podían contarse, sino un vasto campo de ruinas de color blanco.

Anna tiene una cara diferente y exótica. Una cara de otoño, de fuego de chimenea, de queso de corteza dura, de pan con cereales, de bosques sombríos, de niebla, de botas de

es el drama del exilio. Las cosas, como los seres, existen pero hay que hacer como si estuvieran muertos