Raven Leilani

Podrá ser los oídos del autor que llama a menudo para hablar de los elegantes ropajes de los peces de sus cuentos, que van de una platija que sufre acoso, y podrá librar una guerra con grandes proveedores corporativos cuyos algoritmos barren archivos de libros en busca de errores pero que tienen importantísimos puntos ciegos para el léxico especulativo de la ciencia ficción, y podrá decirles: «Esto no es un error; esto es humano. Esto es estilo».

Eric es lo más obvio que me ha pasado jamás, y por toda la ciudad les está sucediendo lo mismo a otras mujeres tontas y a medio formar que se dejan emocionar por hombres que simplemente han cumplido con el requisito de haber vivido un poco más de vida, algo tan terriblemente poco especial que no es más que lo que pasa cuando sigues levantándote por la mañana y cepillándote los dientes y yendo a trabajar e ignorando el susurro que aparece en mitad de la noche y te dice que sería más sencillo estar muerto.

He intentado recrear lo inescrutable. He convertido mi propia ansia en práctica, he sometido a todos los que han pasado por mi vida a una lectura minuciosa e inapropiada que de vez en cuando ha encontrado el modo de llegar (a menudo de forma insuficiente) a la pintura. Y cuando estoy a solas conmigo misma, esto es lo que espero que alguien haga conmigo con manos implacables y decididas: plasmarme en el lienzo para que, cuando ya no esté, quede constancia, prueba, de que estuve aquí.