Philipp Blom

La vida no es sino una sombra pasajera, un pobre actor que se pavonea y consume su hora en escena y al que luego ya no se le escucha más. Es un cuento contado por un idiota, lleno de ruido y de furia y que no significa nada

el ginebrino terminó odiando la Ilustración que defendía Diderot, una vida libre del miedo a lo desconocido, sin asco por uno mismo, una aceptación lúcida y serena de nuestro lugar en el mundo como simios muy inteligentes y con conciencia moral.

el rápido colapso de un relato colectivo, de la economía del crecimiento, de la modernidad industrial y sus estructuras, y del dominio de la naturaleza

hay que ofrecer nuevas visiones y abrir espacios donde llevar a cabo experimentos que establezcan una conexión entre conceptos y sensaciones.

Según Tolstói, cada familia es infeliz a su manera, pero hace tiempo que las estadísticas han desmentido esa bella formulación. Lo que se experimentó como único de mis padres y yo encaja a la perfección en las tendencias demográficas y sociales de la época.

Algo que fue precioso para una generación, lo tiró a la basura la siguiente

También nos unían las historias familiares; algunas, retocadas con esmero para darles lustre,

Los dos apelaban a mí con narraciones cada vez más insistentes para que declarase vencedor moral a uno de los dos, pues ambos necesitaban sentir que tenían la razón, necesitaban que el niño confirmase que solo uno de los dos me había tratado de la manera moralmente correcta y, sobre todo, que lo habían hecho por mi propio bien

Podría escribir una extensa novela barroca sobre esa familia y sus historias, pero solo sería especial para mí porque conozco a sus protagonistas, porque sus voces resuenan en mis oídos, porque recuerdo su manera de andar, su olor.

todo hay que decirlo– no son de fiar.