Percy Jackson y la vara de Hermes

—Alabaster, tú me dijiste que los héroes no mueren. Puede que tengas razón, pero te aseguro una cosa. —Claymore lo miró a los ojos—. Yo no soy un héroe.

—¿No lo entiende? No quiero que nadie más muera por mi culpa. ¡Yo llevé a la muerte a mis hermanos!

Su antigua vida parecía carente de sentido: sus plazos de entrega, sus firmas de libros… Esa vida se había esfumado junto con su portátil en Black’s Coffee. ¿Habría en ese nuevo mundo un sitio para un mortal como él?

Cuando levantó la espada, sintió algo que no sentía desde que había invadido Manhattan con el ejército de Cronos: estaba dispuesto a dar su vida por una causa. Había metido a Claymore en ese lío. No podía dejar que otro mortal muriese por culpa de ese monstruo.

El mismísimo Cronos marchó sobre el Olimpo, pero murió a manos de un hijo de Poseidón.

Ménades. —Piper se estremeció—. Yo también he oído hablar de ellas. Creía que solo existieron en la antigüedad. Asistían a las fiestas de Dioniso. Cuando se excitaban demasiado…

—La Batalla del Laberinto.

Considérame chapado a la antigua, pero quería que siguiera centrado en mí y no en Annabeth. Me parece de buena educación que un chico proteja a su novia de la incineración instantánea.

Hermes. Mensajero de los dioses. Amigo personal, repartidor de misiones heroicas y motivo frecuente de dolores de cabeza.

Me juré que no permitiría que esa niña sufriera ningún daño.